FELIZ NAVIDAD

NOCHEBUENA

Pastores y pastoras, 
abierto está el Edén. 
¿No oís voces sonoras? 
Jesús nació en Belén. 

La luz del cielo baja, 
el Cristo nació ya, 
y en un nido de paja 
cual pajarillo está. 

El niño está friolento. 
¡Oh noble buey, 
arropa con tu aliento 
al Niño Rey! 

Los cantos y los vuelos 
invaden la extensión, 
y están de fiesta cielos 
y tierra... y corazón. 

Resuenan voces puras 
que cantan en tropel: 
Hosanna en las alturas 
al Justo de Israel! 

¡Pastores, en bandada 
venid, venid, 
a ver la anunciada
Flor de David!... 

AMADO  NERVO

Miguel Hernández

Fuera menos penado si no fuera
nardo tu tez para mi vista, nardo,
cardo tu piel para mi tacto, cardo,
tuera tu voz para mi oído, tuera.

Tuera es tu voz para mi oído, tuera,
y ardo en tu voz y en tu alrededor ardo,
y tardo a arder lo que a ofrecerte tardo
miera, mi voz para la tuya, miera.

Zarza es tu mano si la tiento, zarza,
ola tu cuerpo si lo alcanzo, ola,
cerca una vez, pero un millar no cerca.

Garza es mi pena, esbelta y triste garza,
sola como un suspiro y un ay, sola,
terca en su error y en su desgracia terca.

Víctor Jiménez Guerrero, poeta

       

                     I

              

         EL BORRACHO

Llega penosamente, aciago. Llega

como el sol que al ocaso, ya sin lumbre,

se muere al otro lado de la cumbre

después de desangrarse por la vega.

Llega, como velero que navega

hundiéndose en su honda pesadumbre,

errante y solo y fiel a la costumbre,

a su rincón de siempre en la bodega.

Llega y, tras esa amarga travesía,

ancla en el vaso su melancolía

frente al faro sin luz de la botella.

Y ahogando el desaliento con el vino,

mientras el mundo sigue su camino,

desanda su sendero huella a huella.

          II

EL CIEGO

A lo mejor es Dios –cualquiera sabe–

el faro que tus sombras ilumina

en esta singladura; la retina

por la que el puerto ves desde tu nave.

A lo mejor es Dios tu propia llave

de la vida, que libra tu sentina

de su carga de niebla y de rutina

y desencanto. Aunque la duda cabe.

A lo mejor es Dios o tu conciencia

el cabo con que amarras la existencia

cuando, ya inevitable el hundimiento

en las oscuras aguas de la umbría,

dejando como un sueño lejanía,

navegas sin timón y a contraviento.

          III

EL MENDIGO

Barco que tras penosa singladura

con la esperanza y Dios en otra esquina,

navega rumbo al puerto que adivina

entre la niebla de la mar oscura.

Junco que, enhiesta antaño su figura,

cuando al crepúsculo la luz declina,

el terco viento de la edad inclina

hallando bajo el limo sepultura.

Cóncavo el pecho de desasosiego

pasa el viejo mendigo, como un ciego,

apoyando en el báculo su pena.

Y, a la vez que su vino el sol escancia,

lentamente se muere en la distancia

cumpliendo con el tiempo y su condena.

          IV

EL POETA

          (Recordando a Miguel Hernández)

PRESO de soledad y de sí mismo,

lentamente, en su celda de aislamiento,

viene y va de la duda al desaliento

y cada vez más cerca del abismo.

Condenado perpetuo al ostracismo,

como un perro de luna tras el viento,

entre las sombras de su pensamiento

busca el día y encuentra un espejismo.

Reo, en suma, de olvido y muere lenta,

en su pecho desata una tormenta

y vive, por el rayo perseguido,

esperando mañana que, con suerte,

si bien no escapa nadie de la muerte,

al menos se le indulte del olvido. 

Esto es para mí ser POETA. 

1970

Un niño está llorando en la escalera.
Baja un ratón ratoneando a trechos.
La luna se deshila en los helechos.
Niño azul. Ratón gris. Luna de cera.

El viento asciende y le requiere "espera,
espera,  niño, agárrate a los pechos
de la Virgen",  el viento abre los techos
como una carta urgente, volandera.

¿De quién, de dónde es este niño absorto,
tropezante, inocente? De este mundo,
es de este mundo del año setenta.

Una lágrima larga, un calzón corto,
un silencio ascendiendo del profundo
hueco de la escalera cenicienta.


Blas de Otero, gracias.

A la muerte de Torrijos y sus compañeros

Helos allí: junto a la mar bravía

cadáveres están ¡ay! los que fueron

honra del libre, y con su muerte dieron

alas al cielo, a España nombradía.

Ansia de patria y libertad henchía

sus nobles pechos que jamás temieron,

y las costas de Málaga los vieron

cual sol de gloria en desdichado día.

Españoles, llorad; mas vuestro llanto

lágrimas de dolor y sangre sean,

sangre que ahogue a siervos y opresores,

y los viles tiranos con espanto

siempre delante amenazando vean

alzarse sus espectros vengadores. 

Espronceda

Juan Gómez "Juanito"

Cuando yo era pequeñito
te tenía en un pedestal,
y ahora te quiero igual
a ti,  Juan Gómez "Juanito".


Hoy Juanito cumple 65 años. En un día 10 del 11, claro.

La vida del hortelano

La vida del hortelano

es muy larga de contar, 

almuerza pan y cebolla, 

come cebolla y pan. 

Y si a la noche no hay olla

mas vale pan y cebolla

que quedarse sin cenar.

A CARMEN JODRA

El señor Ricardo Esteban
a Carmen Jodra Davó
nos presenta, entonces yo
la recuerdo y me llevan
los demonios, se sublevan
mis odios y mis rencores,
al ver cómo a los mejores
se los lleva la guadaña,
mientras que en la vil España
los necios son profesores.

A Carmen Jodra

Mi corazón dice, dice
que se muere, que se muere;
y yo le digo, le digo
que s'espere, que s'espere...
que quiero morir contigo.

                                  (Cante hondo)

A CARMEN JODRA

(y al blog apenas penas por hacerle un poema)

Si a Carmen Jodra dedica
un poema en su memoria,
es de nuevo una victoria
de esta mujer, que de chica
el soneto (y lo que implica)
dominaba a manos llenas,

son esas vidas tan plenas

que morirse no debieran,
si todos como ella fueran
no habría apenas penas.

Carmen Jodra (Mi admiración y mis disculpas)

                     PASTORAL
                                    A la serena duerme mi ganado
                                              Miguel Hernández

A un cordero que es entre los rebaños 
lo que un muchacho hermoso entre la gente
lo quiero con cariño diferente, 
más propio de un rapaz que de mis años.

Come en mi mano; bebe de los caños 
de metal renegrido de la fuente; 
me bala, y su balido sonriente 
inunda de dulzor los aledaños.

Esta mañana en que yo estoy bordando 
grecas en un mantel, y canta el tordo, 
y mi cordero bala casi hablando,

mientras él bala y brilla el sol y bordo, 
me pregunto si lo querré igual cuando 
envejezca y se vuelva fuerte y gordo.

José Infante Laso de la Vega

   Eres Málaga la bella,
hermosa tierra de hechizos;
en tus noches misteriosas
cuántas veces en mi ronda
junto a tu Alcazaba mora
contemplando tus estrellas
me ha sorprendido la aurora.

(Tomado del discurso de ingreso en la Real Academia de Bellas Artes de San Telmo de Málaga, del poeta José Infante, hijo del autor de este poema).

Zéjel argentino

Eloísa de Argenteuil,
medieval y muy gentil.

Porque el zéjel disecciona
y lo enseña y lo razona.
¡Y que viva Maradona

el mejor hombre entre mil!

Serventesios en asonante (Blas de Otero)

               TIERRA
                           Quia non conclusit ostia ventris
                                                    JOB, III, 10

Humanamente hablando, es un suplicio
ser hombre y soportarlo hasta las heces,
saber que somos luz, y sufrir frío,
humanamente esclavos de la muerte.

Detrás del hombre viene dando gritos
el abismo, delante abre sus hélices
el vértigo, y ahogándose en sí mismo,
en medio de los dos, el miedo crece.

Humanamente hablando, es lo que digo,
no hay forma de morir que no se hiele.
La sombra es brava y vivo es el cuchillo.
Qué hacer, hombre de Dios, sino caerte.

Humanamente en tierra, es lo que elijo.
Caerme horriblemente, para siempre.
Caerme, revertir, no haber nacido
humanamente nunca en ningún vientre.

A la sabiduría de Juan Díaz Rengifo (Soneto encadenado)

Pluguiera a Dios que en ti, Sabiduría

(guía del alma, y celestial lumbrera),

hubiera yo empleado el largo día,

la fría noche, el tiempo que perdiera.

Tuviera con tu dulce compañía

alegría en lo adverso, y paz entera:

viera lo que no vi, cuando creía

que veía, lo que ver jamás quisiera.

Vencido de ignorancia, pobre y ciego,

entrego a ti el ingenio envejecido,

despedido del ocio y vano juego.

Te ruego le recibas, que, aunque ha sido

perdido por su gran desasosiego,

sosiego ha de hallar a ti rendido.

A Lumy Quint

Por pura casualidad

di con una poetisa,

y me rompo la camisa

pues me llega de verdad;

ahoga mi soledad,

hace olvidar mis tormentos

con sus versos cenicientos,

así estoy agradecido

por haberte conocido,

Lumy y sus sentimientos.

Inmensa mayoría de Blas de Otero

Podrá faltarme el aire,

el agua,

el pan,

sé que me faltarán. 

El aire, que no es de nadie.

El agua, que es del sediento.

El pan… Sé que me faltarán.

La fe, jamás.

Cuanto menos aire, más.

Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.

Tamara Falcó

He visto la entrevista que Bertín le ha hecho a Tamara Falcó y tengo que decir que me ha encantado la chica. Me parece que en los tiempos que corren que alguien salga tal como es, sin necesidad ninguna, y que no te tome el pelo estilo pablo iglesias, diciendo una cosa y siendo otra, es muy de agradecer. Da igual quién seas, lo importante es tener la personalidad suficiente para mostrarte tal y como eres sin complejos ni mentiras. Hay que ser muy valiente para ir así por la vida. Espero que todo le salga bien a Tamara Falcó y que llegue allí donde vaya.

El pobre

¡El pobre! Al pobre menosprecia el mundo,
el pobre vive mendigando el pan;
falsa piedad o ceño furibundo,
cual un favor le dan.

La gloria al pobre le deniega un nombre,
el poder le deniega su esplendor,
la noche el sueño, su amistad el hombre,
la mujer el amor.

¡Oh verdes bosques, círculo del polo,
montes, desiertos donde el rico va!
¡Mar insondable, eterno, inmenso y solo!
El pobre no os verá.

¡Ah! en los ojos del pobre brota el lloro,
y no enternece un solo corazón;
que las lágrimas sólo en copa de oro
merecen compasión.

¡Vedle! su pie la tierra triste pisa;
todo en él nos revela el padecer:
ojos sin luz, y labios sin sonrisa,
y vida sin placer.

Y empero el pobre tiene una esperanza
que vale más que el mundo y mundos dos;
inmenso bien que el oro vil no alcanza
el pobre tiene a Dios.

José Eusebio Caro.

Blas de Otero

           CANCIÓN  CINCO

Por los puentes de Zamora,
sola y lenta, iba mi alma.

No por el puente de hierro,
el de piedra es el que amaba.

A ratos miraba al cielo,
a ratos miraba al agua.

Por los puentes de Zamora,
sola y lenta, iba mi alma.

Con Esopo me topo

Estaba una zorra con mucha hambre, y al ver colgando de una parra unos deliciosos racimos de uvas, quiso atraparlos con su boca.

Más no pudiendo alcanzarlos, a pesar de sus esfuerzos, se alejó diciéndose:

- ¡Ni me agradan, están tan verdes!

 Moraleja:

Nunca traslades la culpa a los demás de lo que no eres capaz de alcanzar.

Que Lope te arrope

Madre, unos ojuelos vi,

verdes, alegres y bellos.

¡Ay, que me muero por ellos

y ellos se burlan de mí!

Mercadillos

A menudo frecuento el mercadillo de mi ciudad, conozco a Ángela, una gitana que es de las mejores amigas que tengo y una gran vendedora que me provee de ropa a muy buen precio; además, todo lo que se vende en un mercadillo está de moda, de modo que encima visto al último grito. Gritos dan los vendedores, algunos con mucho arte, un arte que sólo verás aquí. Un día oí decir a un vendedor de un puesto: "todas las mujeres para mí", con un gracioso doble sentido. A otro le escuché: "se vuelven a llevar las bragas". Hay aquí más cultura que en la RAE, sin duda, y he sacado ideas para hacer algunos de mis mejores poemas.

A LA MUERTE DE CRISTO NUESTRO SEÑOR

La tarde se escurecía
entre la una y las dos,
que viendo que el Sol se muere,
se vistió de luto el sol.
Tinieblas cubren los aires,
las piedras de dos en dos
se rompen unas con otras,
y el pecho del hombre no.
Los ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Lope de Vega.

A mis seguidores

El seguidor más reciente,
poeta en cuerpo y alma,
hila sus versos con calma,
enriquece nuestra mente,
y es castúo mire usté,
juan josé.

Pasaba yo un mal momento
y la vi por vez primera,
me alegró de tal manera
que se largó mi tormento,
y la esperanza volvió,
balfegó.

Es pintor, es un artista,
es reservado y discreto,
sabe guardar un secreto,
es honrado y sin arista,
y digno y muy entero,
cantero.

No pone nombre ninguno,
así no se identifica,
y todo lo cual implica
que no sé si es una o uno,
sólo sé que es amarillo,
el perrillo.

Una foto sugerente,
fondo verde, labios rojos,
es agradable a los ojos,
parece un blog aparente,
para entrar pido permiso,
paraíso.

Es poeta y escritor,
está ahí de los primeros,
entre usted en sus linderos
pues escribe con primor
desde que era un retoño,
toño.

Jamás la vi y me fascina,
aunque sé muy bien que es
una mujer que a través
de las letras te ilumina,
y yo seguiré su estela,
xanela.

Sé que el chico es catalán,
una tierra emprendedora,
su risa es acogedora,
parece de los que dan
su vida sin interés,
francesc.

Te quiero y te reconozco
como chica inteligente,
y también la más valiente
de todas las que conozco,
eres guía y academia,
euphemia.

Tienes un blog peculiar,
gallego para más señas,
en el que escribes y enseñas
tu lado más singular,
es tu pequeño baúl,
ninfa azul.

Adelina es sakkarilla,
o al menos así lo creo,
a juzgar por lo que veo
parece que es muy guapilla,
rubia, estilizada y fina,
adelina.

Enigmático y oscuro,
inaccesible, insondable,
misterioso, impenetrable,
todo esto conjeturo
e incluyo en el mismo pack,
sir baq.

La poesía según Cervantes

—Los hijos, señor, son pedazos de las entrañas de sus padres, y así, se han de querer, o buenos o malos que sean, como se quieren las almas que nos dan vida. A los padres toca el encaminarlos desde pequeños por los pasos de la virtud, de la buena crianza y de las buenas y cristianas costumbres, para que cuando grandes sean báculo de la vejez de sus padres y gloria de su posteridad; y en lo de forzarles que estudien esta o aquella ciencia no lo tengo por acertado, aunque el persuadirles no será dañoso, y cuando no se ha de estudiar para pane lucrando,  siendo tan venturoso el estudiante que le dio el Cielo padres que se lo dejen, sería yo de parecer que le dejen seguir aquella ciencia a que más le vieren inclinado; y aunque la de la poesía es menos útil que deleitable, no es de aquellas que suelen deshonrar a quien las posee. La poesía, señor hidalgo, a mi parecer es como una doncella tierna y de poca edad y en todo estremo hermosa, a quien tienen cuidado de enriquecer, pulir y adornar otras muchas doncellas, que son todas las otras ciencias, y ella se ha de servir de todas, y todas se han de autorizar con ella; pero esta tal doncella no quiere ser manoseada ni traída por las calles, ni publicada por las esquinas de las plazas ni por los rincones de los palacios. Ella es hecha de una alquimia de tal virtud, que quien la sabe tratar la volverá en oro purísimo de inestimable precio; hala de tener, el que la tuviere, a raya, no dejándola correr en torpes sátiras ni en desalmados sonetos; no ha de ser vendible en ninguna manera, si ya no fuere en poemas heroicos, en lamentables tragedias o en comedias alegres y artificiosas; no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulgo, incapaz de conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierran. Y no penséis, señor, que yo llamo aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde; que todo aquel que no sabe, aunque sea señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo. Y así, el que con los requisitos que he dicho tratare y tuviere a la poesía será famoso y estimado su nombre en todas las naciones políticas del mundo. Y a lo que decís, señor, que vuestro hijo no estima mucho la poesía de romance, doime a entender que no anda muy acertado en ello, y la razón es esta: el grande Homero no escribió en latín, porque era griego, ni Virgilio no escribió en griego, porque era latino; en resolución, todos los poetas antiguos escribieron en la lengua que mamaron en la leche, y no fueron a buscar las estranjeras para declarar la alteza de sus conceptos; y siendo esto así, razón sería se estendiese esta costumbre por todas las naciones, y que no se desestimase el poeta alemán porque escribe en su lengua, ni el castellano, ni aun el vizcaíno que escribe en la suya. Pero vuestro hijo, a lo que yo, señor, imagino, no debe de estar mal con la poesía de romance, sino con los poetas que son meros romancistas, sin saber otras lenguas ni otras ciencias que adornen y despierten y ayuden a su natural impulso; y aun en esto puede haber yerro, porque, según es opinión verdadera, el poeta nace; quieren decir, que del vientre de su madre el poeta natural sale poeta, y con aquella inclinación que le dio el Cielo, sin más estudio ni artificio, compone cosas que hace verdadero al que dijo: est Deus in nobis, etcétera. También digo que el natural poeta que se ayudare del arte será mucho mejor y se aventajará al poeta que sólo por saber el arte quisiere serlo: la razón es porque el arte no se aventaja a la Naturaleza, sino perficiónala; así que, mezcladas la Naturaleza y el arte, y el arte con la Naturaleza, sacarán un perfetísimo poeta. Sea, pues, la conclusión de mi plática, señor hidalgo, que vuesa merced deje caminar a su hijo por donde su estrella le llama, que siendo el tan buen estudiante como debe de ser y habiendo ya subido felicemente el primer escalón de las sciencías, que es el de las lenguas, con ellas por sí mesmo subirá a la cumbre de las letras humanas, las cuales tan bien parecen en un caballero de capa y espada y así le adornan, honran y engrandecen como las mitras a los obispos o como las garnachas a los peritos jurisconsultos. Riña vuesa merced a su hijo si hiciere sátiras que perjudiquen las honras ajenas, y castíguele y rómpaselas; pero si hiciere sermones al modo de Horacio, donde reprehenda los vicios en general, como tan elegantemente él lo hizo, alábele, porque lícito es al poeta escribir contra la invidia y decir en sus versos mal de los invidiosos, y así de los otros vicios, con que no señale persona alguna; pero hay poetas que a trueco de decir una malicia se pondrán a peligro que los destierren a las islas de Ponto. Si el poeta fuere casto en sus costumbres lo será también en sus versos; la pluma es lengua del alma: cuales fueren los conceptos que en ella se engendraren, tales serán sus escritos; y cuando los reyes y príncipes veen la milagrosa ciencia de la poesía en sujetos prudentes, virtuosos y graves los honran, los estiman y los enriquecen, y aun los coronan con las hojas del árbol a quien no ofende el rayo, como en señal que no han de ser ofendidos de nadie los que con tales coronas veen honrados y adornadas sus sienes.

Ya me tiene mi Dios

Ya me tiene mi Dios. Me ha señalado
el pecho y la razón con su caricia,
y ya siento el empuje que se inicia
en forma inmaterial. Me he levantado

sedienta de confines y, logrado
mi afán, he de buscarme la sonrisa
y al despertar, entre la nueva brisa,
veré mi corazón enajenado.

Porque ya voy a Ti, con esta entrega,
déjame despedirme de la rosa
y saludar la luz en su carrera.

Antes de comenzar mi dulce vuelo,
el árbol prestará toda su sombra
a la fiebre encendida de mi anhelo.


Soneto de la gran Pilar Paz Pasamar.

Niña inglesa de 10 años

Una niña inglesa de 10 años escribió un Poema sobre la dislexia, y a la profesora le sorprendió tanto que decidió ponerla en la red. Esto demuestra que el poeta nace, que la poesía es un don de Dios y sólo unos pocos lo tienen.

Poema que escribió la niña:

Soy estúpida.

Nadie diría jamás

que tengo talento para las palabras.

Estaba destinada a ser genial,

pero eso no es correcto.

Soy un fracaso.

Nadie me ha convencido nunca para pensar

que pueda hacer esto en la vida.

Pero leído al revés, el poema dice lo contrario: "Nadie podría convencerme nunca de pensar que soy un fracaso" y "Nadie podría decir que soy estúpida".

Ah, la profesora se llama Jane Broadis, que profesionales así escasean

Quini

Hay personas en el mundo que viven para ayudar a los demás a vivir, cuando no les salvan materialmente la vida. Quini es una de esas personas, necesaria para que gente como yo pueda soportar este mundo en el que vivimos. No todos somos iguales, desde luego Quini es especial y su ejemplo guía a las personas de buena voluntad a mantener honradamente su dignidad. Un abrazo, brujo.

Hatzenbusch

Te vi en una fiesta,
me miré al espejo,
qué pena me dio
de verme tan viejo.

Echegaray y la gracia popular

Contra las olas del mar
luchan los brazos viriles,
contra los guardias civiles
no hay manera de luchar.

Antonio Vega y Emilio Aragón

https://youtu.be/uKD5C4Wnx1A