FELIZ NAVIDAD

NOCHEBUENA

Pastores y pastoras, 
abierto está el Edén. 
¿No oís voces sonoras? 
Jesús nació en Belén. 

La luz del cielo baja, 
el Cristo nació ya, 
y en un nido de paja 
cual pajarillo está. 

El niño está friolento. 
¡Oh noble buey, 
arropa con tu aliento 
al Niño Rey! 

Los cantos y los vuelos 
invaden la extensión, 
y están de fiesta cielos 
y tierra... y corazón. 

Resuenan voces puras 
que cantan en tropel: 
Hosanna en las alturas 
al Justo de Israel! 

¡Pastores, en bandada 
venid, venid, 
a ver la anunciada
Flor de David!... 

AMADO  NERVO

Miguel Hernández

Fuera menos penado si no fuera
nardo tu tez para mi vista, nardo,
cardo tu piel para mi tacto, cardo,
tuera tu voz para mi oído, tuera.

Tuera es tu voz para mi oído, tuera,
y ardo en tu voz y en tu alrededor ardo,
y tardo a arder lo que a ofrecerte tardo
miera, mi voz para la tuya, miera.

Zarza es tu mano si la tiento, zarza,
ola tu cuerpo si lo alcanzo, ola,
cerca una vez, pero un millar no cerca.

Garza es mi pena, esbelta y triste garza,
sola como un suspiro y un ay, sola,
terca en su error y en su desgracia terca.

Víctor Jiménez Guerrero, poeta

       

                     I

              

         EL BORRACHO

Llega penosamente, aciago. Llega

como el sol que al ocaso, ya sin lumbre,

se muere al otro lado de la cumbre

después de desangrarse por la vega.

Llega, como velero que navega

hundiéndose en su honda pesadumbre,

errante y solo y fiel a la costumbre,

a su rincón de siempre en la bodega.

Llega y, tras esa amarga travesía,

ancla en el vaso su melancolía

frente al faro sin luz de la botella.

Y ahogando el desaliento con el vino,

mientras el mundo sigue su camino,

desanda su sendero huella a huella.

          II

EL CIEGO

A lo mejor es Dios –cualquiera sabe–

el faro que tus sombras ilumina

en esta singladura; la retina

por la que el puerto ves desde tu nave.

A lo mejor es Dios tu propia llave

de la vida, que libra tu sentina

de su carga de niebla y de rutina

y desencanto. Aunque la duda cabe.

A lo mejor es Dios o tu conciencia

el cabo con que amarras la existencia

cuando, ya inevitable el hundimiento

en las oscuras aguas de la umbría,

dejando como un sueño lejanía,

navegas sin timón y a contraviento.

          III

EL MENDIGO

Barco que tras penosa singladura

con la esperanza y Dios en otra esquina,

navega rumbo al puerto que adivina

entre la niebla de la mar oscura.

Junco que, enhiesta antaño su figura,

cuando al crepúsculo la luz declina,

el terco viento de la edad inclina

hallando bajo el limo sepultura.

Cóncavo el pecho de desasosiego

pasa el viejo mendigo, como un ciego,

apoyando en el báculo su pena.

Y, a la vez que su vino el sol escancia,

lentamente se muere en la distancia

cumpliendo con el tiempo y su condena.

          IV

EL POETA

          (Recordando a Miguel Hernández)

PRESO de soledad y de sí mismo,

lentamente, en su celda de aislamiento,

viene y va de la duda al desaliento

y cada vez más cerca del abismo.

Condenado perpetuo al ostracismo,

como un perro de luna tras el viento,

entre las sombras de su pensamiento

busca el día y encuentra un espejismo.

Reo, en suma, de olvido y muere lenta,

en su pecho desata una tormenta

y vive, por el rayo perseguido,

esperando mañana que, con suerte,

si bien no escapa nadie de la muerte,

al menos se le indulte del olvido. 

Esto es para mí ser POETA.