Ovillejo para Manuel

¿Quién a la cultura es fiel?

Manuel.

Poeta lo considero.

Guerrero.

Hoy es mi existencia entera.

Cabrera.

Sin duda leer quisiera

«Las salinas del aliento»,

donde muestra su talento

Manuel Guerrero Cabrera.

Pío Baroja, biografía

 

   Trabajaba todo lo que podía, que era mucho aunque se lo pagaban mal, y proseguía en su soledad melancólica, lo que le hacía sentarse muchas tardes y empezar a escribir unas extrañas canciones que le surgían en el alma como un canto de violín:

Si tenía alguna suerte, 

la tiré por la ventana;

si tenía algún talento, 

se lo ha llevado la trampa. 

Soy como el agua del río, 

que como nunca se para, 

no deja más que rumores

por los sitios donde pasa. 

Andalucía

 

https://youtu.be/28-OppuIyjg?si=kLhpGvdvxSKfPI5U

Rosa hiperbólica, recitada

 

https://youtu.be/nSaSkCn8jbg?si=q5YAzTZHipQjOAUy

Valle-Inclán

Rosa hiperbólica

 

Va la carreta bamboleante por el camino, sobre una foz, el can al flanco va jadeante, dentro de una sombra canta sin voz:

-Soñé laureles, no los espero, y tengo el alma libre de hiel. ¡No envidio nada, si no es dinero! ¡Ya no me llama ningún laurel! Pulsan las penas en la ventana, vienen de noche con su oración, más aún alegran en la mañana los gorriones de mi balcón. Echéme al mundo de un salto loco, fui peregrino sobre la mar , y en todas partes pecando un poco, dejé mi vida como un cantar. No tuve miedo, fui turbulento, miré en las almas como en la luz. Di mi palabra con mi alma al viento, como una espada llevo mi cruz. Yo marcho solo con mis leones y la certeza de ser quien soy. El diablo escucha mis oraciones. Canta mi pecho: ¡Mañana es hoy!

Va la carreta bamboleante, por el camino, sobre una foz, el can al flanco va jadeante dentro una sombra canta sin voz.

Don Ramón María del Valle-Inclán

Jesús Cotta, poeta, por los mirlos de los mirlos

https://www.youtube.com/live/luVjFehLJ1M?si=AMf_A6GSGwybQPcX

Emily Dickinson

De las almas creadas

supe escoger la mía.
Cuando parta el espíritu
y se apague la vida,
y sean hoy y ayer
como fuego y ceniza,
y acabe de la carne
la tragedia mezquina,
y hacia la Altura vuelvan
todos la frente viva,
y se rasgue la bruma...
yo diré: Ved la chispa
y el luminoso átomo
que preferí a la arcilla. 

Si yo mandara o mandase

 

Si fuera yo el que mandara, 

iría, sin duda alguna, 

todo muy mal en España. 

La España antigua (anónimo de 1785)

 

Los celos en muchos

se han vuelto confianzas. 

La crítica es sólo

pura patarata;

el honor, juguete;

la modestia, chanza;

la palabra, risa;

el amor, ganancia. 

Ésta es la triste vuelta

que ha dado España. 

Además de aquesto, 

lloro la desgracia

de ver que en esta era

se han vuelto en España

los coletos chupas, 

las espadas cañas, 

las guedejas rizos

y los hombres nada. 

Sacado de El gran libro de los insultos, de don Pancracio Celdrán Gomariz. 

Pobre

Soy un hombre pobre,
y doy tanta pena
que ando por la calle
cual si uno fuera
del todo invisible,
con el alma negra
de aguantar miradas,
formas y maneras;
no tengo dinero,
ésa es mi condena,
si tuviera acaso
la bolsa repleta,
cantaría otro gallo,
sería otra la escena,
mas tengo tan poco
que dando una vuelta
paso por un banco
y la alarma suena.
Soy un hombre pobre,
no hay cosa tan cierta,
mas no un pobre hombre,
eso con certeza,
de modo que llevo
muy alta la testa,
que se oculten otros,
las mentes enfermas,
los que discriminan
y no se dan cuenta
que mañana mismo
la suerte deserta,
la ruleta gira
y su vida plena
cambia en un instante
de naturaleza,
y dan con sus huesos
en la acera vieja,
como Belisario
que muy grande era
y pidió limosna
en la calle seca,
y siquiera entonces
ellos me comprendan;
soy un hombre pobre,
duermo a pierna suelta,
tienen mis hoteles
todas las estrellas.

Jeremías Asensio 

Beber en caja

 

¡A la salud del papa, compañero! 

Levantaba el envase de aquel vino

barato, peleón, nada exquisito, 

mientras que me indicaba con el dedo

que podía operar en el cajero. 

A su lado, tendido, ya dormido

el bulto roncador de algún amigo

tenía como lecho el propio suelo. 

En aquel universo del cartón

-del tetrabrik del vino hasta la cama-

conseguí realizar la operación

cagado por el miedo a una navaja. 

En cambio, el vagabundo me ofreció, 

amistoso, beber de aquella caja. 

Compartimos las babas, 

él me contó verdades y mentiras, 

la historia novelada de su vida. 

Paco Morata.