Trabajaba todo lo que podía, que era mucho aunque se lo pagaban mal, y proseguía en su soledad melancólica, lo que le hacía sentarse muchas tardes y empezar a escribir unas extrañas canciones que le surgían en el alma como un canto de violín:
Si tenía alguna suerte,
la tiré por la ventana;
si tenía algún talento,
se lo ha llevado la trampa.
Soy como el agua del río,
que como nunca se para,
no deja más que rumores
por los sitios donde pasa.
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