Mercadillos

A menudo frecuento el mercadillo de mi ciudad, conozco a Ángela, una gitana que es de las mejores amigas que tengo y una gran vendedora que me provee de ropa a muy buen precio; además, todo lo que se vende en un mercadillo está de moda, de modo que encima visto al último grito. Gritos dan los vendedores, algunos con mucho arte, un arte que sólo verás aquí. Un día oí decir a un vendedor de un puesto: "todas las mujeres para mí", con un gracioso doble sentido. A otro le escuché: "se vuelven a llevar las bragas". Hay aquí más cultura que en la RAE, sin duda, y he sacado ideas para hacer algunos de mis mejores poemas.

A LA MUERTE DE CRISTO NUESTRO SEÑOR

La tarde se escurecía
entre la una y las dos,
que viendo que el Sol se muere,
se vistió de luto el sol.
Tinieblas cubren los aires,
las piedras de dos en dos
se rompen unas con otras,
y el pecho del hombre no.
Los ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Lope de Vega.

A mis seguidores

El seguidor más reciente,
poeta en cuerpo y alma,
hila sus versos con calma,
enriquece nuestra mente,
y es castúo mire usté,
juan josé.

Pasaba yo un mal momento
y la vi por vez primera,
me alegró de tal manera
que se largó mi tormento,
y la esperanza volvió,
balfegó.

Es pintor, es un artista,
es reservado y discreto,
sabe guardar un secreto,
es honrado y sin arista,
y digno y muy entero,
cantero.

No pone nombre ninguno,
así no se identifica,
y todo lo cual implica
que no sé si es una o uno,
sólo sé que es amarillo,
el perrillo.

Una foto sugerente,
fondo verde, labios rojos,
es agradable a los ojos,
parece un blog aparente,
para entrar pido permiso,
paraíso.

Es poeta y escritor,
está ahí de los primeros,
entre usted en sus linderos
pues escribe con primor
desde que era un retoño,
toño.

Jamás la vi y me fascina,
aunque sé muy bien que es
una mujer que a través
de las letras te ilumina,
y yo seguiré su estela,
xanela.

Sé que el chico es catalán,
una tierra emprendedora,
su risa es acogedora,
parece de los que dan
su vida sin interés,
francesc.

Te quiero y te reconozco
como chica inteligente,
y también la más valiente
de todas las que conozco,
eres guía y academia,
euphemia.

Tienes un blog peculiar,
gallego para más señas,
en el que escribes y enseñas
tu lado más singular,
es tu pequeño baúl,
ninfa azul.

Adelina es sakkarilla,
o al menos así lo creo,
a juzgar por lo que veo
parece que es muy guapilla,
rubia, estilizada y fina,
adelina.

Enigmático y oscuro,
inaccesible, insondable,
misterioso, impenetrable,
todo esto conjeturo
e incluyo en el mismo pack,
sir baq.

La poesía según Cervantes

—Los hijos, señor, son pedazos de las entrañas de sus padres, y así, se han de querer, o buenos o malos que sean, como se quieren las almas que nos dan vida. A los padres toca el encaminarlos desde pequeños por los pasos de la virtud, de la buena crianza y de las buenas y cristianas costumbres, para que cuando grandes sean báculo de la vejez de sus padres y gloria de su posteridad; y en lo de forzarles que estudien esta o aquella ciencia no lo tengo por acertado, aunque el persuadirles no será dañoso, y cuando no se ha de estudiar para pane lucrando,  siendo tan venturoso el estudiante que le dio el Cielo padres que se lo dejen, sería yo de parecer que le dejen seguir aquella ciencia a que más le vieren inclinado; y aunque la de la poesía es menos útil que deleitable, no es de aquellas que suelen deshonrar a quien las posee. La poesía, señor hidalgo, a mi parecer es como una doncella tierna y de poca edad y en todo estremo hermosa, a quien tienen cuidado de enriquecer, pulir y adornar otras muchas doncellas, que son todas las otras ciencias, y ella se ha de servir de todas, y todas se han de autorizar con ella; pero esta tal doncella no quiere ser manoseada ni traída por las calles, ni publicada por las esquinas de las plazas ni por los rincones de los palacios. Ella es hecha de una alquimia de tal virtud, que quien la sabe tratar la volverá en oro purísimo de inestimable precio; hala de tener, el que la tuviere, a raya, no dejándola correr en torpes sátiras ni en desalmados sonetos; no ha de ser vendible en ninguna manera, si ya no fuere en poemas heroicos, en lamentables tragedias o en comedias alegres y artificiosas; no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulgo, incapaz de conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierran. Y no penséis, señor, que yo llamo aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde; que todo aquel que no sabe, aunque sea señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo. Y así, el que con los requisitos que he dicho tratare y tuviere a la poesía será famoso y estimado su nombre en todas las naciones políticas del mundo. Y a lo que decís, señor, que vuestro hijo no estima mucho la poesía de romance, doime a entender que no anda muy acertado en ello, y la razón es esta: el grande Homero no escribió en latín, porque era griego, ni Virgilio no escribió en griego, porque era latino; en resolución, todos los poetas antiguos escribieron en la lengua que mamaron en la leche, y no fueron a buscar las estranjeras para declarar la alteza de sus conceptos; y siendo esto así, razón sería se estendiese esta costumbre por todas las naciones, y que no se desestimase el poeta alemán porque escribe en su lengua, ni el castellano, ni aun el vizcaíno que escribe en la suya. Pero vuestro hijo, a lo que yo, señor, imagino, no debe de estar mal con la poesía de romance, sino con los poetas que son meros romancistas, sin saber otras lenguas ni otras ciencias que adornen y despierten y ayuden a su natural impulso; y aun en esto puede haber yerro, porque, según es opinión verdadera, el poeta nace; quieren decir, que del vientre de su madre el poeta natural sale poeta, y con aquella inclinación que le dio el Cielo, sin más estudio ni artificio, compone cosas que hace verdadero al que dijo: est Deus in nobis, etcétera. También digo que el natural poeta que se ayudare del arte será mucho mejor y se aventajará al poeta que sólo por saber el arte quisiere serlo: la razón es porque el arte no se aventaja a la Naturaleza, sino perficiónala; así que, mezcladas la Naturaleza y el arte, y el arte con la Naturaleza, sacarán un perfetísimo poeta. Sea, pues, la conclusión de mi plática, señor hidalgo, que vuesa merced deje caminar a su hijo por donde su estrella le llama, que siendo el tan buen estudiante como debe de ser y habiendo ya subido felicemente el primer escalón de las sciencías, que es el de las lenguas, con ellas por sí mesmo subirá a la cumbre de las letras humanas, las cuales tan bien parecen en un caballero de capa y espada y así le adornan, honran y engrandecen como las mitras a los obispos o como las garnachas a los peritos jurisconsultos. Riña vuesa merced a su hijo si hiciere sátiras que perjudiquen las honras ajenas, y castíguele y rómpaselas; pero si hiciere sermones al modo de Horacio, donde reprehenda los vicios en general, como tan elegantemente él lo hizo, alábele, porque lícito es al poeta escribir contra la invidia y decir en sus versos mal de los invidiosos, y así de los otros vicios, con que no señale persona alguna; pero hay poetas que a trueco de decir una malicia se pondrán a peligro que los destierren a las islas de Ponto. Si el poeta fuere casto en sus costumbres lo será también en sus versos; la pluma es lengua del alma: cuales fueren los conceptos que en ella se engendraren, tales serán sus escritos; y cuando los reyes y príncipes veen la milagrosa ciencia de la poesía en sujetos prudentes, virtuosos y graves los honran, los estiman y los enriquecen, y aun los coronan con las hojas del árbol a quien no ofende el rayo, como en señal que no han de ser ofendidos de nadie los que con tales coronas veen honrados y adornadas sus sienes.

Ya me tiene mi Dios

Ya me tiene mi Dios. Me ha señalado
el pecho y la razón con su caricia,
y ya siento el empuje que se inicia
en forma inmaterial. Me he levantado

sedienta de confines y, logrado
mi afán, he de buscarme la sonrisa
y al despertar, entre la nueva brisa,
veré mi corazón enajenado.

Porque ya voy a Ti, con esta entrega,
déjame despedirme de la rosa
y saludar la luz en su carrera.

Antes de comenzar mi dulce vuelo,
el árbol prestará toda su sombra
a la fiebre encendida de mi anhelo.


Soneto de la gran Pilar Paz Pasamar.

Niña inglesa de 10 años

Una niña inglesa de 10 años escribió un Poema sobre la dislexia, y a la profesora le sorprendió tanto que decidió ponerla en la red. Esto demuestra que el poeta nace, que la poesía es un don de Dios y sólo unos pocos lo tienen.

Poema que escribió la niña:

Soy estúpida.

Nadie diría jamás

que tengo talento para las palabras.

Estaba destinada a ser genial,

pero eso no es correcto.

Soy un fracaso.

Nadie me ha convencido nunca para pensar

que pueda hacer esto en la vida.

Pero leído al revés, el poema dice lo contrario: "Nadie podría convencerme nunca de pensar que soy un fracaso" y "Nadie podría decir que soy estúpida".

Ah, la profesora se llama Jane Broadis, que profesionales así escasean

Quini

Hay personas en el mundo que viven para ayudar a los demás a vivir, cuando no les salvan materialmente la vida. Quini es una de esas personas, necesaria para que gente como yo pueda soportar este mundo en el que vivimos. No todos somos iguales, desde luego Quini es especial y su ejemplo guía a las personas de buena voluntad a mantener honradamente su dignidad. Un abrazo, brujo.