sábado, 11 de diciembre de 2010

¡Viva Marta Domínguez!

Una de las cosas que más odio es el linchamiento de una persona, y esto es lo que le ha sucedido a Marta Domínguez, un linchamiento público. Los periodistas son los asalariados del poder político y actúan a toque de silbato de la basura parlamentaria. El repulsivo Rubalcaba, después del consejo de ministros, comparece para decirnos que no todos los atletas se dopan, dando a entender que Marta Domínguez sí lo hace. ¿No estamos en un estado de derecho? Marta Domínguez será inocente hasta que un juez diga lo contrario, ¿no? El mismo día del linchamiento de Marta la audiencia nacional declaró inocente al asesino de Otegui, qué casualidad hombre, ¿por qué no nos comenta Rubalcaba esta sentencia? Con los asesinos etarras, ¡cuánto respeto!, parece que los protegen y todo, pero con Marta hacen leña, qué fácil, qué miserables. Los etarras son presuntos, Marta es culpable.
Hay en España cinco millones de parados, un 20 por 100 de la población activa, más que en la gran depresión en EEUU, si ustedes son unos inútiles que no solucionan nada, por qué no cogen un barco lo llenan de todos los políticos de todos los colores y de los 17 parlamentos españoles y se van a una isla desierta y allí se organizan ustedes a ustedes mismos.
Marta Domínguez ha hecho por España más de lo que harán todos los políticos y periodistas y sus descendientes. Marta tiene más dignidad en su dedo meñique que todo el rebaño de linchadores tendrá nunca. Es un asco, si yo fuera Rafa Nadal pedía la nacionalidad francesa ahora mismo, porque éste es un país de Moratinos, digo de mierdas. Y no tiene las manos manchadas de sangre.

jueves, 9 de diciembre de 2010

Romance del prisionero

Que por mayo era por mayo,
cuando hace la calor
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor
cuando los enamorados
van a servir al amor:
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión:
que si sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero.
déle Dios mal galardón.

domingo, 15 de agosto de 2010

Itzea, cuatro estaciones.
1993.
A Jesús Moya, caro barojiano.

Andando bajo las hojas
que dora un octubre suave,
deja perderse la grave
mirada en las nubes rojas.
Recuerdos de otros Barojas
le endulzan el desamparo.
Sumido en el brillo raro
de los sueños de la infancia,
por el camino de Francia
pasea don Julio Caro.

Jon Juaristi. Poesía reunida (1985-1999). Visor.

domingo, 8 de agosto de 2010

Aquik sik hayk pitón

Vente pacak, amigo catalá. Grandek torok en Bilbaok. Tambiek tenemok pelotak, leñak... Si te gustak te toco el acordeonak.
Depende de como te lo tomek el vascok es muy facilek, miramek, yo hablo asik y todos los d`aquik me entiendek, aunque yo soy de Robledillo de Gatak, provincia de Cacerek. Aunquek ahorak soy más vascok que el monte Igueldo.
Si supierak lo que esk, te mandariak un zorionat, pero como no estoy mu segurok, te mando un besinok.

viernes, 6 de agosto de 2010

Empitonet

Ahor que m'iba a metè torer, van y prohib los tors en catalun. Lo tení to decidid, solo me faltab el nombr, y por est indecisiò ma cogí el tor. Dudab entre catre noms: "el calé d'hospitalé", "el yofresa de manresa", "el nin del pantumaca" o "el maikel fels de casteldefels".
Ahor cago yo con la barretin, y me limpi el cul con la señer. A ver avisad, que la vid està mu car.
Mis amis y parient me dic en español este vers panimarme:
"No te desanimes,
que aún te queda Nimes".
Asì que cuand veng Pac con las rebajes del estatut, por mì que se lo metan por lo mas cul y que se lo tapen con tres butifarr.

martes, 3 de agosto de 2010

Irmgard Keun

HAGO LA VERDAD POR ARTE DE MAGIA

...Qué vida tan repugnante...por la noche ya no puedo leer a escondidas en la cama. La jirafa vigila atentamente, y me han quitado una maravillosa historieta de indios: "El cuchillo de una mujer blanca". Hansi Lachs me lo ha prestado, y a él se lo dio Mathias Ziskorn, y suyo tampoco es..., y yo perderé la honra de mi tribu si no lo devuelvo. La jirafa lee a veces un libro. "Condesita pelirroja, ¿Cuándo habla tu corazón?" Yo quería robárselo y dárselo a Hansi Lachs por el del cuchillo de una mujer blanca. Pero es un libro tan tonto y tan aburrido...; no aparece nada de indios, ni de antropófagos, ni de elfos a la luz de la luna, ni de animales salvajes tampoco.
Del libro "La chica con la que no dejaban ir a los niños", es un pequeño milagro de Irmgard Keun, una escritora de primera categoría, un clásico de la LITERATURA. Aunque apaerce publicado por la editorial Alfaguara, en 1988, como literatura juvenil, pienso que tal vez los adolescentes no capten la profundidad de algunos de sus comentarios. Me ha encantado.

domingo, 25 de julio de 2010

La Llorona

Si porque te quiero quieres, Llorona,
que yo, la muerte reciba,
que se haga tu voluntad, Llorona,
por suerte de Dios no viva.

¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de ayer y hoy.
Ayer maravilla fui, Lorona,
y ahora ni sombra soy.

No sé qué tienen las flores, Llorona,
las flores de un campo santo.
Que cuando las mueve el viento, Llorona,
parece que están Llorando.

¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de azul celeste.
Y aunque la vida me cueste, Llorona,
no dejaré de quererte.