Armando Buscarini

Aunque sufra del mundo los desdenes
de mi vida de artista en la carrera;
aunque pasen altivos a mi paso
los hombres de alma ruin que nunca sueñan;
aunque salgan aullando a mi camino
los famélicos lobos que me acechan
con la envidia voraz; aunque en mi lucha
hambre y frío sin límites padezca;
aunque el mundo me insulte y me desprecie
y por loco quizás también me crean;
aunque rujan tras mí ensordecedoras
tempestades de envidia; aunque me vea
harapiento y descalzo por las calles,
inspirando piedad e indiferencia;
y, en fin, aunque implacables me atormenten
las más grandes torturas, aunque vea
que a mi paso se apartan las mujeres
por ver con repugnancia mi pobreza
( pero quizás ignorando de mi alma
el tesoro de ensueño que se alberga),
nada me importará, porque yo siempre,
caminando sereno por la tierra,
con el alma latiendo por la gloria
y flotante a los vientos mi melena,
iré diciendo al mundo con voz fuerte,
¡ con voz en la que vibre mi alma entera!:
-Es verdad que yo sufro; pero oídme:
¿ qué me importa sufrir si soy poeta?

Otro político

Gabriel García y Tassara nace en Sevilla en 1817 y muere en Madrid en 1875. Fue diplomático, ministro plenipotenciario en los Estados Unidos. Mantuvo relaciones amorosas con Gertrudis Gómez de Avellaneda. La poesía de Tassara alcanza excelentes momentos en su vertiente satírica, preludiando a Campoamor. Sus poesías, reunidas por el propio autor, recogen composiciones diversas en revistas y publicadas entre 1839 y 1842. Una forma de expresión clasicista esconde la temática, plenamente romántica.

   DE INFORMES, VAGOS, MÁGICOS OBJETOS...

    De informes, vagos, mágicos objetos

a la incansable animación asiste:

los mundos son brillantes esqueletos

que ella en su luz y con sus formas viste.

Cuanto existió y existe

y lo posible y lo imposible encierra

en el mundo infinito que imagina,

y vuela y determina

los confines extremos de la tierra;

y parándose en noble señorío

a contemplar de lejos su morada,

ve rodar por los cauces del vacío

raudales de materia hacia la nada.

 

 

Hubo una vez un político...

Hubo una vez un político con talento, Calvo Sotelo, un erudito que ante las críticas de un colega en una revistucha o en un periodicucho, le dedicó este soneto.

         Ayer, en su cacatio matutina

que tan píos sermones nos reserva,

me dicen que Ricardo de la Cierva

vuelve a insultarme tanquam medicina.

¿Qué tengo yo que mi persona inclina

pluma tan docta a la pasión proterva?

¿Qué tengo que tan lúcida Minerva

conmigo disparata y desatina?

Mira, Cierva, que en coplas y sin ganas

correspondo a tus cóleras insanas

y ni te tomo en serio, ni me enojo.

Mira que de color y de adversario

conmigo te equivocas por sectario:

fui ministro contigo y no soy rojo.

Yo, si algún político actual hace un soneto, a lo mejor hasta le voto.

A MI MADRE

Estando yo en la mi casa, con la mía mama, empezó a tronar y a relampaguear una tormenta. Y mi madre dijo:

Santa Bárbara bendita,
que en el cielo estás escrita,
con papel y agua bendita.
Alreor de mi tejado,
alreor de mi ganado,
y alreor de la Cruz,
Pater noste, amén, Jesús.

He buscado en intenné y he encontrado otras versiones de esta coplilla, pero ninguna es tan bella como la de la mi bella. Mi madre es la mejor madre del mundo.

A MI PADRE

El hombre siendo soltero,
es todo un número entero.
Se casa y al otro día
es regla de compañía;
antes del mes de casado,
ya es un número quebrado.
Privando así a toda idea
que un número mixto sea.
Nace un niño y después
se forma una regla de tres.
Si es adicto a la emoción
habrá multiplicación;
si es bueno y discreto
será un número concreto.
Y de no haber comprensión,
acudirá a la división.
Pero si enviuda en el acto
se vuelve un número abstracto
y si se casa otra vez
es regla de interés.
Por todo lo que ha pasado
ya es un hombre cansado.
Ya no es un número entero,
quebrado, ni mixto,
es....................CERO.

Décima a la décima

   A  TOMÁS GUASCH

   Es al fútbol Maradona,
es Induráin al ciclismo,
es Larra al periodismo,
es Gaudí a Barcelona.
Es una buena persona
que respeta a los demás,
su ironía, a más a más,
es de un hombre inteligente,
contigo espero impaciente
¡la décima al fin, Tomás!

Bécquer

Besa el aura* que gime blandamente
Las leves ondas que jugando riza;
El sol besa a la nube en Occidente
Y de púrpura y oro la matiza;
La llama en derredor del tronco ardiente
Por besar a otra llama se desliza,
Y hasta el sauce inclinándose a su peso,
Al río que le besa, vuelve un beso.


*Aura = el aura es el viento o brisa, y juega con su pelo, por si lo lee algún político o argo.