Aquik sik hayk pitón

Vente pacak, amigo catalá. Grandek torok en Bilbaok. Tambiek tenemok pelotak, leñak... Si te gustak te toco el acordeonak.

Depende de como te lo tomek el vascok es muy facilek, miramek, yo hablo asik y todos los d`aquik me entiendek, aunque yo soy de Robledillo de Gatak, provincia de Cacerek. Aunquek ahorak soy más vascok que el monte Igueldo.

Si supierak lo que esk, te mandariak un zorionat, pero como no estoy mu segurok, te mando un besinok.

Empitonet

Ahor que m'iba a metè torer, van y prohib los tors en catalun. Lo tení to decidid, solo me faltab el nombr, y por est indecisiò ma cogí el tor. Dudab entre catre noms: "el calé d'hospitalé", "el yofresa de manresa", "el nin del pantumaca" o "el maikel fels de casteldefels".

Ahor cago yo con la barretin, y me limpi el cul con la señer. A ver avisad, que la vid està mu car.

Mis amis y parient me dic en español este vers panimarme:

"No te desanimes,

que aún te queda Nimes".

Asì que cuand veng Pac con las rebajes del estatut, por mì que se lo metan por lo mas cul y que se lo tapen con tres butifarr.

Irmgard Keun

HAGO LA VERDAD POR ARTE DE MAGIA

...Qué vida tan repugnante...por la noche ya no puedo leer a escondidas en la cama. La jirafa vigila atentamente, y me han quitado una maravillosa historieta de indios: "El cuchillo de una mujer blanca". Hansi Lachs me lo ha prestado, y a él se lo dio Mathias Ziskorn, y suyo tampoco es..., y yo perderé la honra de mi tribu si no lo devuelvo. La jirafa lee a veces un libro. "Condesita pelirroja, ¿Cuándo habla tu corazón?" Yo quería robárselo y dárselo a Hansi Lachs por el del cuchillo de una mujer blanca. Pero es un libro tan tonto y tan aburrido...; no aparece nada de indios, ni de antropófagos, ni de elfos a la luz de la luna, ni de animales salvajes tampoco.

Del libro "La chica con la que no dejaban ir a los niños", es un pequeño milagro de Irmgard Keun, una escritora de primera categoría, un clásico de la LITERATURA. Aunque apaerce publicado por la editorial Alfaguara, en 1988, como literatura juvenil, pienso que tal vez los adolescentes no capten la profundidad de algunos de sus comentarios. Me ha encantado.

La Llorona

Si porque te quiero quieres, Llorona,
que yo, la muerte reciba,
que se haga tu voluntad, Llorona,
por suerte de Dios no viva.

¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de ayer y hoy.
Ayer maravilla fui, Lorona,
y ahora ni sombra soy.

No sé qué tienen las flores, Llorona,
las flores de un campo santo.
Que cuando las mueve el viento, Llorona,
parece que están Llorando.

¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de azul celeste.
Y aunque la vida me cueste, Llorona,
no dejaré de quererte.

XXII Muchos vagabundos recorren los caminos de los países orientales. Pueden vivir de la misericordia de las gentes. Es cierto que esos caminos son malos y que los pies se cansan con facilidad; también es cierto que las chozas son míseras y no hay en ellas demasiado espacio: pero los corazones de los hombres son buenos, el pan es negro y suculento, y las puertas se abren con rapidez. Aún hoy después de la gran guerra y la gran revolución, a pesar de que las máquinas han iniciado su infausta marcha, acerada y precisa, hacia el Este de Europa, los hombres se interesan benévolos por la miseria ajena. Incluso los necios y los pobres diablos entienden todavía la miseria del prójimo con más rapidez y mejor que los sabios y los listos de cualquier parte. Y no todas las carreteras están aún cubiertas de asfalto. Los caprichos y las leyes del tiempo, de las estaciones y del suelo determinan y modifican el aspecto y las condiciones de los caminos. En las pequeñas chozas, pegadas al regazo de la tierra, los hombres están tan cerca de ella como del cielo. Porque allí el cielo mismo desciende sobre la tierra y las gentes, mientras que en otros lugares, donde los edificios se alzan a su encuentro, parece como si fuese cada día más alto y más lejano. Muy distantes entre sí, esparcidas por el país, están las aldeas. Son rarísimas las villas y ciudades, pero tanto más vivos los caminos y las carreteras. Hay muchos que están siempre en camino. Su miseria y su libertad son hermanas gemelas. Éste se ve obligado a peregrinar porque no tiene hogar; el otro, porque no halla reposo; el tercero, porque no quiere tenerlo o porque ha hecho voto de evitarlo; el cuarto, porque ama los caminos y las casas extrañas, desconocidas. También en los países del Este se ha empezado ya, sin duda alguna, a luchar contra los mendigos y los vagabundos. Es como si el delirio de las máquinas y las fábricas, la veleidad de las gentes que habitan un sexto piso, la inestabilidad de los que, engañosamente, se creen establecidos, no pudiese ya soportar el constante, honesto y tranquilo movimiento de los buenos caminantes sin rumbo fijo. ¿Adónde vas? ¿Qué buscas? ¿Por qué te has marchado? ¿Cómo es posible que lleves una vida propia, mientras los demás soportamos una vida en común? ¿Eres mejor? ¡¿Eres distinto?!

El Chico

Este lunes he asistido a un milagro. En la filmoteca han proyectado la maravillosa película de cine mudo "El Chico" de Chaplin, y para la banda sonora han puesto a un maestro de piano que la interpretaba en directo mientras veíamos la peli. Salí del cine emocionado. Al pianista le dimos un aplauso como en la ópera, tan largo que tuvo que levantarse y saludar. Son las cosas de la vida...

José Infante

Me disfracé una vez, y todavía
conservo aquella cara de cartón...
que me sirvió para ocultar la mía.

Años hace que duerme en un rincón
esa vieja careta ya empolvada,
y siempre con la misma carcajada,
y siempre con idéntica expresión.

"¿Cómo haces tú -le pregunté yo un día-
para estar siempre de tan buen humor,
que aun en mis momentos de dolor
se ensaña en mí tu risa aleve y fría?
¡Feliz de ti que nada te desvía...
porque no tienes corazón ni honor!"

La máscara repuso: "-Y tú ¿qué ganas
con llorar como imagen de retablo?
Que la gente diga... ¡Pobre diablo...
Lo siento, mas tus lágrimas son vanas!".

No me importa un comino tu aflicción:
Haz como yo que sin cesar me río...
¡y si sangra tu pobre corazón,
cúbrete el rostro con el rostro mío...
para no ser objeto de irrisión!

Desde entonces escondo mi ansiedad
bajo aquella alegría que despista
y paso por un célebre egoísta
que se chancea de la Humanidad.


Del libro "La musa oculta de Goya", de José Infante.